Cold Shell

Город давит ребрами пожарных лестниц, втягивает воздух через разбитые вентиляционные шахты. Ты просыпаешься — не от будильника, а от щелчка в позвоночнике. Старые аугменты оживают, как затекшие мышцы после долгого сна. Вчера ты разгружал консервы, сегодня ломаешь челюсти корпоративным наемникам самодельным монтировкой. Разве не смешно?

Неон дрожит на мокром асфальте, превращая каждую лужу в ртутное зеркало. Здесь не прячутся — здесь выжидают. Банды с приваренными к костям гидравликой, дроны-падальщики, сканирующие тепловые следы... А ты? Ты просто забыл выключить свет в подсобке магазина.

Удар — отдача бьет в локти, запах гари от перегретых проводов. Стекло витрин осыпается алмазной крошкой под сапогами. Каждый бой оставляет на теле города шрамы: вот трещина от брошенного огнетушителя, вот пятно крови, впитавшееся в рекламный постер. Прогресс — это не навыки в меню. Это когда учишься чувствовать ритм боя кожей: три шага влево, рывок, уклон под фонарный столб...

Между схватками — убежище. Не квартира, нет. Гнездо из украденных вещей: мерцающий проектор с отпечатками пальцев на линзе, потертый ковер, пахнущий порохом. Трофеи? Пустая гильза, застрявшая в вентиляции. Обрывок голограммы с чужим смехом.

Сколько раз ты умрешь сегодня? Десять? Ни разу? Время здесь течет неровно: долгие минуты застывают между ударами, а часы между боями пролетают как выстрел в темноте...