Caravaneer 2

Песок скрипит на зубах, а горизонт дрожит в мареве — здесь каждый глоток воды пахнет кровью. Ты везешь тюки с хлопком через пустоши, но спину уже свербит от взглядов, прилипших к твоему каравану. Кто это? Голодные псы пустыни или просто мираж?

Торговля — не про цифры. Это когда пальцы сами сжимают курок при шорохе за дюной, а в животе холодок от мысли: последняя фляга почти пуста.

Ты будешь считать шаги верблюдов, слушать скрип колес и вдруг поймешь — забыл купить соль для ран. Опять. А потом найдешь труп с перерезанным горлом у пересохшего колодца. Его сапоги как раз твоего размера...

Здесь экономика работает на страхе. Продашь оружие бандитам — назавтра они придут за твоей шкурой. Спасёшь раба — получишь нож между рёбер или преданность до гроба. Если доживёшь.

Помнишь эти старые игры, где смерть приходила от одной опечатки? Здесь хуже. Ты можешь всё сделать правильно и всё равно услышать, как трескаются кости мула под грузом... потому что недосчитался двух мешков зерна в Оазисе Трёх Ворон.

Готов ли ты чувствовать пустыню кожей? Считать удары сердца в такт шагам? Или тебе проще умереть тихо — с пересохшим ртом и пустым кошельком?