Mullet Hell

Ты чувствуешь, как ладонь скользит по гребню для волос — холодный металл, зазубренный край. Это не просто расческа. Она дышит. И хочет твоей кожи...

Каждая комната — новый слой липкого ужаса: шампуни шипят, как разъяренные кошки, кондиционеры растекаются жирными лужами, а ножницы щелкают в темноте. Ты бежишь. Спотыкаешься о пузырьки воздуха, которые лопаются с хрустом суставов.

Зачем подбирать эти черные жемчужины? Они тяжелые, как слепленные из ртути. Но без них — сердце бьется слишком громко, а враги... их становится больше. Они вырастают из трещин в кафеле, капают с потолка.

Ты помнишь, как вчера чуть не потерял прядь? Остался лишь запах паленого кератина и смех геля для укладки — скрипучий, как пенопласт по стеклу.

Здесь нет честных правил. Только твои кулаки, затянутые в перчатки из собственных волос (да, они тоже растут... странно). Улучшай дробовик — он стреляет заколками. Или найди фен: его рев разрывает воздух на клочья влажной плоти.

Сможешь ли пройти пятнадцатую комнату? Там зеркала... Они отражают не тебя, а то, что ты теряешь с каждым ударом.