Mofina Island

Просыпаешься на песке, липком от соленой росы. В ушах — шепот волн и треск веток где-то за спиной. Остров Мофина не встречает, а обнимает тебя — слишком плотно, с хрустом ребер.

Ты — Боб. Вернее, его потрескавшиеся ладони, дрожащие от голода, и глаза, которые учатся видеть в темноте. В кармане — ржавый нож, в голове — обрывки мыслей. А вокруг — лес, пахнущий перезрелыми фруктами и чем-то металлическим...

Собираешь ветки. Строишь ловушку. Ждешь. Кровь на пальцах слипается в узоры — может, это язык острова? Но призраки не дают расшифровать. Они скользят между деревьями, как дым, но зубы у них настоящие. Твой GAME BUD гудит на запястье — крошечный механический спазм против чего-то древнего...

Ты кормишь костер историями о прошлом. Сэр Тейлз мурлычет в такт пламени — он знает больше, чем показывает. Но остров любит молчание. Каждый камень здесь помнит, как кричат те, кого забыли.

А еще эти двери. Их находишь в скалах: дерево, стертое временем до костяного блеска. Открываешь одну — и воздух вдруг становится густым, как сироп. Вторая ведет туда, где звезды под ногами... Что спрятано за третьей?

Сможешь ли развязать этот узел из страха и любопытства? Или станешь очередным шрамом на теле острова...