Lone Traveler

Остров вцепляется в тебя мокрыми пальцами тумана. Ты один, и первый звук — собственное дыхание, смешанное с шелестом листьев. Потом треск ветки под ботинком. Или это уже кто-то другой?

Земля здесь не просто земля — она слоистая, как старый пирог: верхний пласт рыхлый, почти безвкусный, но копни глубже — и лопата ударит по чему-то твердому. Камню? Корням? А может, это кости острова, которые он не хочет показывать.

Топор в руках — продолжение твоей злости. Дерево падает с хрустом, похожим на сломанную ключицу. Из ствола сочится смола, липкая и теплая, как кровь. Но это только начало: каменная киррка скрежещет по скалам, высекая искры, которые гаснут в сыром воздухе.

Монстры здесь не просто нападают — они вытекают из темноты, как чернила. Их глаза мерцают тускло, будто гнилые светлячки. Ты научишься различать их по звуку: одни шаркают, будто волочат мешок с костями, другие шипят, как раскаленный металл в воде.

А потом — музыка. Она обволакивает все это безумие, как старая пленка на ране. Мелодия тонет в шуме волн, но ты ловишь ее обрывки: флейта, похожая на крик птицы, или бас, гуляющий где-то под ребрами...

Дом? Да, его можно собрать из всего этого хаоса — бревен, камней, страха. Но стены не спасут от главного вопроса: что если остров сам решит проглотить тебя обратно?