Carth

Ты просыпаешься на холодной земле. Ветер шепчет что-то сквозь сломанные ребра разрушенных башен, а в воздухе — привкус пепла и ржавчины. Когда-то здесь пели птицы. Теперь только скрип орковьих доспехов да шелест теней, ползущих из трещин в самой реальности...

Выжить? Сначала придется не сойти с ума.

Мир больше не помнит своего имени. Боги лежат в пыли, их крылья обуглены, а младший брат — Таэрнат — вплел свою ярость в каждую травинку, в каждый камень. Его дыхание искривляет деревья, превращает воду в черную слизь. Ты наступишь на кость — и не поймешь, зверя ли она или того, кто когда-то молился этим же небесам...

Но огонь еще теплится. В разбитых кувшинах, в глазах немногих выживших. Разве это не повод раздуть его?

Построй крепость из гнилых досок и страха. Или сожги ее сам — вдруг орки уже чуют дым? Выковать меч или бежать без оглядки, чувствуя, как тени лижут пятки... Выбор кажется простым, пока не услышишь их смех. Он звенит, как стекло под сапогом.

А потом будут города. Вернее, то, что от них осталось: рынки, где торгуют детскими зубами, алтари с шевелящимися дарами. И легенды — если осмелишься верить им. Доспехи из кожи падшего бога. Меч, который поет перед убийством...

Сколько дней пройдет, прежде чем ты заметишь — шрамы на руках темнеют? Это не грязь.