Project Utopia

Ты просыпаешься в камзоле, который жмёт под мышками, а за окном — не гул магистралей, а пересвист соколов. Вот она, королевская жизнь: чернильные пятна на указах, шепотки за спиной и этот вечный запах ладана, смешанный с потом конюшни. Но кому нужны дела государства, когда юбки шуршат на лестницах, а взгляды придворных дам скользят ниже пояса?

Каждый выбор здесь — как натянутая тетива. Сказал не то — и вот уже губы любимой фрейлины смыкаются в холодную ниточку, а пальцы, только что теребившие твой рукав, теперь рвут кружева в гневе. Или… может, это просто игра? Шёпот в полутьме: «Ваше высочество» — и внезапно ты понимаешь, что «охотиться» можно не только на кабанов.

Постель тут — второй трон. Одни девушки кусают губы, чтобы не застонать слишком громко, другие требуют, чтобы ты сам прикусил зубами шнурки корсета. Кто-то пахнет розовой водой, кто-то — конским потом после утренней скачки. А потом оказывается, что та самая скромница из библиотеки знает узлы, которые не преподают даже оруженосцам…

Но будь осторожен: за каждым занавесом прячется слух, за каждым поцелуем — политика. Выбираешь между честью и желанием — и даже тихий стон эхом отзывается в будущем королевства. Или просто своём собственном? Ведь иногда достаточно одного неверного слова… и вместо тёплых бёдер — холодная плита темницы.

Игра будто дразнит: вот она подставляет тебе щёку с веснушками, а вот уже отворачивается с обидой — потому что ты вчера предпочёл ей ту самую рыжую… или потому что её отец как раз голосует против твоего наследства? Здесь даже страсть пахнет интригой.