Passed Out

Кожа на затылке леденеет, когда первый вопль мертвеца разрывает тишину — они уже здесь. Двести пар гниющих рук скребут по металлу, две тысячи пустых глазниц сканируют темноту. Ты сжимаешь ствол так, будто это последняя ветка над пропастью.

Дробовик рычит, разбрасывая кровавые осколки тел по стенам, но они не остановятся. Никогда. Запах пороха смешивается со сладковатой вонью разложения — вдыхаешь через рот, чтобы не стошнило.

Попробуй спрятаться? Их пальцы проламывают деревянные двери как бумагу. Бежать? Они карабкаются по отвесным стенам, словно пауки на адреналине. Остается только стрелять. Или...

Тот самый момент, когда понимаешь: снайперка здесь бесполезна. В метре от тебя хрустит стекло под когтями — время решать быстрее, чем успевает биться сердце.

Лидерборды потом покажут цифры. Сколько голов снесено, сколько секунд продержался. Но сейчас важно лишь одно: выжить хотя бы на полсекунды дольше остальных.

Заряжаешь последнюю обойму. Где-то за спиной скрипит качелька на пустой детской площадке — странная деталь для конца света...