Christine Watson

Теплота семейного гнезда, где пахнет корицей и воском для мебели — но под кожей уже щекочет что-то другое. Ты ведешь ее день за днем: утренний кофе с привкусом одиночества, зеркало, в котором отражается не только лицо, но и тень невысказанного желания.

Муж звонит редко. Его голос по телефону — шершавый, далекий, как будто сквозь вату. А рядом — сосед с руками, пахнущими деревом, или коллега, чей взгляд задерживается на изгибе шеи дольше положенного...

Каждый выбор здесь — это не просто слова на экране. Это пальцы, сжимающие кружку чуть крепче, прежде чем ответить. Вздох перед тем, как сказать "да". Или "нет". Диалоги висят в воздухе, как несвежий парфюм: ответишь невпопад — и вот уже от тебя отворачиваются, оставляя послевкусие неудачи.

Говорят, брак — это про доверие. Но кто решил, что доверие должно быть таким... тихим? Комнаты здесь помнят каждый твой шаг: скрип половицы под босыми ногами ночью, стук сердца, когда за дверью стоит не тот мужчина...

А потом — отражение в витрине магазина: ты все та же ухоженная женщина с сумкой из бутикa. Никто не догадается, что под юбкой еще дрожит кожа от чужого прикосновения. Или не дрожит? Это решаешь только ты.

Здесь нет правильных ответов — есть только липкая сладость греха и холодок раскаяния. Попробуешь и то, и другое на вкус?