Blueberry Garden

Ты засыпаешь под шорох листьев, а просыпаешься в мире, где воздух пахнет перезрелой черникой. Ветви шепчутся над головой — может, предупреждают, может, смеются. Здесь каждое движение оставляет след: трава приминается с хрустом сахарной ваты, а плоды лопаются под пальцами, оставляя липкие фиолетовые дорожки...

Главное — добраться до тех деревьев. Тех, что качаются не в такт остальным. Но путь петляет, как корни под ногами: то пруд внезапно вырастет из-под мха, то ветер перевернёт холст мира верх ногами. Ты поймёшь это позже — здесь всё живое дышит в унисон, даже камни.

Съешь голубую ягоду — и на миг услышишь музыку земли. Фортепиано сплетается с жужжанием крыльев, а тени животных мелькают в траве, будто кто-то стряхивает акварельных насекомых с кисти.

Две концовки. Одна — как утро после дождя, другая — как царапина от шипа под кожей. Ты найдёшь их обе, если не испугаешься тишины между нотами. Ведь самое странное не за деревьями... а в том, как меняется твой шаг, когда ты перестаёшь спешить.

Попробуй не бежать. Прислушайся к хрусту гравия под ботинками — он здесь разный утром и вечером. Подними фрукт, который теплее остальных... или тот, что звенит, как стекло. Мир ответит тебе плеском воды в невидимой реке и внезапным запахом мяты там, где её нет.

А потом — прыжок через пропасть, которая вчера была лужей. Или наоборот?