ORO

Ты проснешься в поту — не от жары, а от того кошмара, что вцепился в затылок. Снова. Божественный воин? Звучит как насмешка, когда демоны скребутся под дверью, а в висках стучит чужой голос: *убей их всех*. Но утро начинается с запаха жасмина и чьих-то теплых пальцев на твоей груди...

Выбор? Да ты уже сделал его, просто еще не знаешь. Потянешься к мечу — и мир окрасится в багровое. Позовешь ту девушку с родинкой на бедре — услышишь смех, который обожжет сильнее адского пламени.

Каждая победа здесь пахнет по-разному: порохом, потом, дорогими духами. А поражение? Оно приходит тихо — с шепотом «я тебя предупреждала» и холодком пустой постели.

Кто сказал, что спасти человечество — это только рубить головы? Иногда все решает взгляд, брошенный не вовремя... или рука, дрогнувшая в нужный момент. Эти твари не понимают, что настоящая битва идет не в подземельях, а между «должен» и «хочу».

А потом — тишина. Только хруст простыни под локтями, прерывистое дыхание на шее и мысль: *а что, если завтра не проснуться?* Но завтра будет. И снова выбор. И снова этот проклятый жасмин...