Slutholm: Dream Town

Ты возвращаешься в особняк с запахом старого дерева и пыли — мамин парфюм еще висит в воздухе, но его уже перебивает что-то острое, чужое. Городок будто прилипает к коже: тут каждый взгляд скользит по тебе, оценивая, а каждый переулок шепчет обещания... или угрозы.

Придется красть. Драться. Шептаться с теми, кто прячет глаза. Твои пальцы запомнят вес чужих кошельков, а губы — вкус дешевого вина из баров, где девчонки смеются слишком громко.

Кто-то назовет это приключением. Для тебя — это голод. Нужно кормить дом, который теперь твой, и себя заодно. Брать заказы у людей с дрожащими руками, разгадывать их страхи... а потом решать: помочь или украсть последнее?

Их истории обжигают. Та блондинка с шарфом на шее — ее смех звучит как стекло под ботинком. Рыжая из библиотеки пахнет чернилами и чем-то горьким — спросишь когда-нибудь, почему?

Головоломки здесь не из металла и шестеренок, а из взглядов и недоговорок. Нажмешь не ту кнопку в диалоге — и дверь захлопнется перед носом с глухим стуком. Но если учуять ритм этого места... может, получится танцевать под его музыку?