Cyborpunk Crisis

207X-й. Воздух здесь пахнет перегоревшей смазкой и синтетической кожей. Ты чувствуешь его на языке — металлический привкус будущего, где провода пульсируют под мясом, а экраны мерцают в зрачках.

Эрика скользит по городу, как тень между неоновыми лужами. Ее ботинок вязнет в чьей-то забытой жевательной резинке, а пальцы уже сжимают ствол. Ты знаешь этот звук: шепот затвора, готового сорваться. Девять миссий. Девять шагов к центру, где скрипят шестеренки правды... или лжи.

Мех ревет, когда она втискивается в кабину. Теперь это ее тело — стальное, дрожащее от перегрева. Пальцы на клавишах становятся нервными. Вверх-влево-выстрел. Разрез клинком оставляет в воздухе алый шлейф. Красиво? Да. Но за каждым движением — цена: кредиты, которые капают слишком медленно.

Карты ложатся на стол с шелестом голой кожи. Ты либо раздаешь их сама, либо их раздают тебе — в темных переулках, где дыхание врага горячее дула пистолета. Сорок анимаций... или сорок способов потерять счет времени?

Оружие покупают. Патроны заканчиваются. А вот страх — нет. Он всегда с тобой, липкий, как пот на спине после боя.