Mireille and Amrita, the Forest of Illusions

Теплый воск свечи дрожит на алтаре, но Мирей уже не молится — пальцы ворочают мешочек с монетами, считая последние гроши. Лекарства для отца пахнут медом и чем-то горьким, как провалы в памяти после ночных бдений. Ты почувствуешь это: деревянные половицы скрипят иначе, когда идешь не в часовню, а к чужаку с горящими глазами...

Деревня спит, но ты не спишь. Каждый шаг по грязи оставляет следы, которые утром кто-то разглядит — может быть, тот самый священник с потрескавшимися губами. В лесу воздух липнет к коже, как чужие взгляды, а ветки цепляются за подол, будто пытаются остановить. Но разве можно остановиться, когда в кармане шелестит письмо с адресом знахарки, пахнущее лавандой и чем-то запретным?

Квесты? Да брось. Здесь никто не дает заданий — только шепчет на ухо истории, от которых чешется внутри. Старый мельник предложит хлеб, но его пальцы задержатся на твоем запястье дольше нужного. А этот странный торговец с поволокой во взгляде... он точно знает, где найти нужные травы. Но какой ценой?

Выбор кажется простым: спасти отца или себя. Но что если одно невозможно без другого? Каждое «да» здесь — это где-то «нет», каждое прикосновение оставляет следы посильнее синяков. Игра не спрашивает, готов ли ты — она просто разливает вино в глиняные кружки и ждет, когда дрожь в руках станет незаметной...

Иногда кажется, что предметы здесь живые: страницы книг шуршат, когда пытаешься закрыть их слишком быстро, а запертые сундуки стонут от прикосновений. Может, это лес так шутит? Или просто кровь стучит в висках громче обычного...