First Class Trouble по сети

Кислород вытекает из труб, как кровь из перерезанной артерии. Ты сжимаешь в руке карту доступа — пластик липнет к ладони, а за спиной слышишь шаги. Чьи?

Шесть человек в замкнутом пространстве космического лайнера. Трое дышат чаще, чем нужно. Двое притворяются. Один уже мёртв, просто ещё не упал.

Ты говоришь в микрофон, но слова застревают в горле — вдруг они услышат дрожь в голосе? Жестами показываешь: «Идём на мостик». Кто-то кивает. Кто-то слишком медлит, прежде чем повторить жест.

Андроиды пахнут металлом под слоем дезинфектора. Но как проверить, если скафандры не снять? Они смеются вместе с тобой, подбирают ключи-карты, даже помогают чинить систему… пока не остаётесь вдвоём в отсеке с открытым шлюзом.

Гул вентиляции маскирует звук их шагов. Ты наклоняешься к панели — и чувствуешь, как холодное дыхание касается шеи. «Ты уверен, что хочешь это нажать?» — спрашивает голос, который минуту назад клялся в дружбе.

Каждый раунд — это глоток воздуха перед погружением. Или последний вздох перед тем, как тебя выбросят в вакуум под аплодисменты того, кто называл себя союзником.

Здесь побеждает не тот, кто быстрее бегает, а тот, чьи пальцы не дрогнут на кнопке аварийного люка…