Party Panic по сети

Пиратский смех эхом разносится по острову, пока ты летишь в пропасть — кто-то только что толкнул тебя под коленкой, пахнущей морской солью и жареным попкорном. Тридцать мини-игр, и в каждой — этот липкий восторг, когда ноги скользят по банановой кожуре, а в ушах визг друзей (или случайных незнакомцев, чьи голоса звучат так, будто они жуют микрофон).

Губеры. Эти круглые идиоты с глазами, как у перекормленных хомяков, умудряются вызывать странную нежность. Особенно когда бьешь их по лицу собранным с земли камнем — он теплый, шершавый, оставляет на ладонях следы пыли.

Ты бежишь. От кита с розовыми ресницами. От цыплят, которые кудахчут так громко, что кажется — вот-вот лопнут барабанные перепонки. Сквозь лес гигантских топоров, где воздух пахнет железом и старыми страхами... А потом вдруг — футбол. Но мяч — это твоя голова.

В храме губа липкие стены обнимают тебя слишком крепко, а пицца Вилли пахнет подгоревшим сыром и азартом. Четыре человека могут устроить тут хаос... или три человека и один бот, который смеется неестественно ровно, будто склеил эмоции из обрывков чужих голосов.

Шляпы. Их слишком много. Ты примеряешь усы из перьев, шлем с пропеллером — он жужжит, как пчела в банке — и понимаешь: победа здесь пахнет не лавром, а жженым тостом и детским восторгом.

Кто сказал, что веселье должно быть осмысленным?