West Hunt по сети

Песок скрипит на зубах, а солнце слепит — ты щуришься, пытаясь разглядеть в толпе того, кто оставил кровавый след у конюшни. Здесь каждый жест пахнет порохом и ложью. Шесть человек в салуне, но только один из них затянул шнурок на сапоге слишком туго — нервно, будто готов сорваться в бег...

Выбираешь роль, и кожа сразу меняется: если бандит — ладонь сама тянется к ножу за поясом, если шериф — спина распрямляется под тяжестью звезды. Но помни: случайный зевок бармена может оказаться сигналом, а старик у стойки — вовсе не старик.

Где-то воет собака. Твоя? Чужая? Она чует страх лучше, чем ты различаешь фальшь в голосе. Ошибёшься — и твой выстрел оставит после себя только тишину да липкий стыд: убил невинного, проиграл.

Цели меняются как погода в прериях: сегодня грабишь банк, завтра подсыпаешь яд в виски мэру. А может, просто притворишься пьяным, чтобы усыпить бдительность? Ветер гонит по улице клочья газет с твоим фотороботом — успеешь сменить шляпу до того, как кто-то заметит...

Здесь даже тень работает против тебя. Или за?