Noelle Does Her Best!

Кожа на ладонях Ноэль до сих пор помнит шершавую фактуру мешковины — те самые одеяла, что годами впитывали запах сырости и дешевого супа. Теперь ее постель пахнет пылью, но хотя бы не плесенью. Разве не этого она хотела?

Магазинчик приткнулся к углу переулка, как выброшенная коробка. Вывеска скрипела на ветру, будто шептала: *возьми меня, я твоя*. А потом — бумажный шелест контракта, холодный смешок банкира за спиной. Миллион. Десять дней. Кровь стучит в висках ровно столько раз, сколько нулей в этой сумме.

Кокосовый лес обжигает кожу солью с морского ветра. Здесь монстры лопаются под ударами, как перезрелые фрукты, а боссы оставляют после себя лужи липкого золота... если повезет. Торговец щурится на добычу — его пальцы воняют табаком и жадностью. *"Эту безделушку я возьму за полцены. Не нравится? Ищи другого лоха"*.

Усталость — это не просто цифра. Это песок под веками, дрожь в коленях после пятого похода за рудой, хруст позвонков, когда наклоняешься поднять очередную монету... Спать? Ха. Сон съедает часы, а часы теперь дороже хлеба.

Но разве не смешно? Вчера она считала медяки на хлеб, а сегодня гонится за легендарным мечом — только потому, что какой-то старик в таверне пробормотал: *"С него капает золото"*. Ложь? Надежда? Неважно. Деньги не пахнут... даже если это пот и кровь.