Saving from the devil

Ты почувствуешь вес меча в ладони — холодный, неровный, будто выкованный наспех перед битвой. Четыре пары следов на мокром песке: твои и тех, кто решил идти рядом. Они дышат чуть громче, чем нужно, и ты знаешь — это не от усталости.

Мир здесь живой. Не в метафорическом смысле. Трава в долинах оставляет на сапогах липкий сок, пахнущий мятой и железом. В пещерах скрипят крылья летучих мышей, но что-то среди них... крупнее. Готовишься ударить — а из темноты вырывается струя пара, обжигая кожу.

Ты не просто выбираешь реплики в диалогах. Ты оставляешь царапины на истории. Забытый в таверне кинжал? Через десять часов игры его воткнут тебе в спину — рука дрогнет, лезвие войдет неровно. Или не воткнут? Зависит от того, как долго ты слушал старика у моста...

Бой — это танец на лезвии. Переключаесь между героями, ловишь ритм: лучник тянет тетиву (сухожилия скрипят), маг шепчет заклинание (запах серы щекочет нос), а ты в последний момент отскакиваешь — клыки монстра смыкаются в сантиметре от горла.

А потом внезапно — ярмарка. Аромат жареных каштанов, толпа смеется над твоей неудачной попыткой выиграть плюшевого демона... Но даже здесь кто-то крадется за спиной. Или тебе кажется?

Финал не напишут за тебя. Ты его выдохнешь — с хрипом, смехом или молчанием. В зависимости от того, чьи руки остались теплыми к последней главе...