THE HIGHER SOCIETY ILLUSTRATED

Лос-Анджелес обволакивает тебя липким блеском – здесь даже воздух пахнет дорогим парфюмом и подгоревшими амбициями. Ты ведешь за руку Анджелику, но ее пальцы скользят, как мокрый шелк: удержать – не значит контролировать. Ее отчим, этот выхолощенный идол с экрана, уже растворился в толпе, оставив след из полушепотов и взглядов, острых как бритва.

Высшее общество – не клуб. Это живой организм, где каждый жест оставляет синяк на репутации. Ты чувствуешь, как чужие зрачки сканируют твою одежду, вычисляя цену швов… А потом опускаются ниже.

Диалоги здесь – игра в русскую рулетку: одно неловкое слово, и смех обрывается, будто оборванная струна. Кто-то роняет бокал – хрустальный звон режет тишину, но все делают вид, что не слышат. Ты пьешь вино, а оно оставляет на языке привкус железа.

Постель – всего лишь еще один салон для переговоров. Шепот на ухо, горячее дыхание на шее, пуговица, застрявшая в кружевах… Но даже здесь ты слышишь тиканье часов: успеешь ли занять нужное место до того, как двери захлопнутся?

Выборы кажутся простыми – сказать «да» или «нет». Но настоящая ловушка в том, что иногда «может быть» разъедает душу быстрее цианида.