Astral Lust

Ты просыпаешься в комнате, где воздух пахнет пылью и чем-то металлическим — будто кто-то оставил рану открытой. За окном не темнота, а что-то гуще, плотное, словно чернила в стакане. Оно шевелится. Ты пытаешься вспомнить свое имя, но пальцы нащупывают в кармане смятый листок с чужим почерком: *«Не смотри в зеркала»*.

Город за стенами — труп, раздутый страхом. Тени здесь не просто падают — они прилипают к коже, оставляя липкие следы. Ты идешь по улицам, где фонари мерцают, как больные глаза, а под ногами хрустит не стекло, а что-то органическое. Иногда кажется, будто кто-то дышит тебе в затылок. Оборачиваешься — пустота. Или нет?

В этом мире безумие — не метафора. Оно сочится из трещин в стенах, шепчет тебе на ухо, когда ты пытаешься уснуть. Каждый выбор оставляет шрам: помочь дрожащей девушке с ножом в руках или пройти мимо? Вскрыть дверь с надписью *«Не входи»* или поверить инстинктам? Здесь даже доброта может быть ядом.

Дом — единственное место, где можно перевести дух. Если не считать скрипа половиц по ночам и пятен на потолке, которые медленно растут. Ты расширяешь его, находишь обрывки писем, фотографии с выцарапанными лицами. Кто-то смеялся над твоими попытками построить убежище. Кто-то все еще смеется.

Женщины здесь — такие же жертвы, как и ты. Их улыбки слишком острые, глаза слишком блестящие. Они тянутся к теплу, но их руки холодные... или это ты уже забыл, какое на ощупь человеческое тепло? Романтика пахнет кровью и дешевым парфюмом — попробуй не подавиться.

А потом монстры. Не те, что ревут и бросаются из темноты — худшие ползут медленно, шепчут знакомыми голосами. Их убиваешь не пулями, а памятью: вспоминаешь их имена перед тем, как нажать курок. Но что делать, если один из них назовет *твое* имя?

Игра не спрашивает, готов ли ты. Она просто открывает дверь и толкает тебя в спину...