Never Saint

Ты почувствуешь, как скрипят половицы церковного притвора под ногами — последний шаг перед падением. Марджори еще не знает, что его ждет за дверью: запах ладана смешается с терпкими духами, а шепот молитв — со смехом, который оставляет на коже мурашки.

Выборы здесь — как горячий воск от свечи: сначала обжигают, потом застывают непоправимым узором. То ли девушка с родинкой над губой потянет тебя за рукав сутаны, то ли рыжеволосая в платье на два размера меньше прошепчет что-то на исповеди... А может, все сразу?

Груди. Их везде слишком много — они выпирают из корсетов, дрожат при каждом смехе, напоминают переспелые плоды. Ты попробуешь отвести взгляд, но пальцы сами сожмут четки до боли.

Каждое «нет» звучит хрипло. Каждое «да» растворяется в тепле чужого дыхания.

Ты думаешь, это твой выбор — откинуться на кружевные подушки или сорвать крест с шеи? Но кровать уже скрипит в такт движению, а страницы молитвенника медленно слипаются от чего-то липкого...