Warlock and Boobs

Ты просыпаешься в потной простыне — не от жары, а от этого... шепота заклинаний, что липнет к подушке. Чернильные пятна на пальцах пахнут серой и перегаром, но ты уже знаешь: сегодня опять провалишь экзамен по трансмутации. Зато в коридорах академии пахнет чем-то другим — корицей, духами и чужим возбуждением.

Кто-то громко хихикает за углом. Ты еще не видишь её, но уже чувствуешь — где-то там теплится мокрая от смеха губа, дрожит бант на корсете, слишком туго зашнурованном... Или специально оставленном так, чтобы ты заметил?

Выборы здесь — как плохо замаскированные ловушки. Сказать ей про бант — получить пощечину или приглашение в кладовку. Молча пройти — услышать за спиной разочарованный вздох. А потом будут эти взгляды: из-под ресниц, сквозь дым ритуальных свечей, с фрески, где нарисованная суккуб внезапно подмигивает тебе в такт ударам сердца.

Охота? Да нет, тебя самого ведут на поводке запахов — медовых, соленых, с примесью магической пыли. Рука сама тянется к гримуару, но страницы слипаются... странно, ведь минуту назад они были сухие.

Каждый провальный эксперимент заканчивается одинаково: взрывом света, женским смехом и тем моментом, когда кто-то намеренно роняет перед тобой платок. Поднимать? Или сделать вид, что не заметил? Неважно — ты уже проиграл. Сквозь тонкую ткань проступают пальцы... или тебе только кажется?

А потом — темнота. Только горячее дыхание на шее и голос, который шепчет: «Ну что, опять за старое?»