Reek N' Havok

Два горбатых силуэта копошатся в сумерках — не тени, но и не люди. Их спины сгорблены, как у старых ворон, а пальцы скрючены от вечного зуда что-нибудь испортить. Ты почувствуешь запах гнилой соломы и перегоревшего масла, услышишь их хихиканье, когда они подпиливают опору моста... а потом притворятся невидимками, пока телега с купцом не рухнет в реку.

Здесь нет эпических битв. Только грязь под ногтями и адреналин в висках, когда крестьянин с вилами вдруг поворачивает голову в твою сторону. Один неверный шаг — и толпа свяжет тебя мокрыми веревками, которые въедаются в кожу.

Каждая разбитая бочка меда оставляет на земле липкую лужицу, каждый подожженный стог — дымную метку на твоей совести. Но разве у таких как они есть совесть? Люди звереют медленно: сначала шепчутся на рынке, потом ставят капканы у амбаров, наконец — патрули с факелами. Хаос имеет вкус прокисшего молока и звук трескающихся под тяжестью тел деревянных клеток.

Ты думаешь, это просто пакостить? Попробуй спланировать побег из деревни, когда каждый куст шевелится от скрытых глаз. Они не герои. Они — тараканы в муке королевской пекарни...