Wayward по сети

Песок скрипит на зубах, а в воздухе пахнет дымом и соленой гнилью — вот она, свобода. Ты сломаешь ногу о случайный камень, обожжешь пальцы о факел, но зато никто не скажет, куда идти.

Четыре континента. Шестьсот тридцать предметов, которые жмутся в рваном рюкзаке, цепляясь за твои ребра. Здесь нет уровней — только твои мозолистые руки и нож, вырезанный из черепа поверженного зверя.

Сетка? Да. Бери друга или найди того, кто ударит тебя в спину чуть позже. Делитесь едой, пока хватает сил не съесть друг друга. Или не делитесь — запах крови тоже неплохой мотиватор.

Двадцать пять навыков, но ни один не научит тебя слушать шелест листьев перед атакой. Пятьдесят существ: одних можно приручить, других — только пережить. Если повезет.

Хардкор — когда каждое решение оставляет шрам на подкорке. Случайный режим — будто глоток мутной воды: никогда не знаешь, что проглотил...

Ты помнишь тот звук? Сухой треск веток под чем-то большим. Это не генерируется. Это ждет.