Wayward

Просыпаешься на берегу — песок липнет к ладоням, соленая волна шлепает в такт сердцу. Ни плана, ни даже ножа… только этот бесконечный шепот ветра в бамбуковых зарослях.

Ты не герой. Пока что. Каждый удар топора по стволу дрожит в запястьях, но через час ты уже чувствуешь, как мышцы запоминают ритм. А через день — ловишь рыбу голыми руками, потому что забыл сплести сеть… или просто стало скучно.

Мир не ждет. Он трещит под тяжестью твоих шагов: сухие ветки ломаются с хрустом сахарной глазури, где-то в пещере капает вода, напоминая, что жажда сильнее страха темноты.

500 вещей? Цифра смешная. Ты начнешь с палки и камня, а закончишь домом на сваях, где в сундуках гниет неиспользованная броня… потому что привык драться голым. Зачем железо, если можно приручить медведя и смотреть, как он рвет волков на куски?

40 существ — это не статистика. Это запах горящей шерсти, когда огненный слизень катится на тебя; липкий яд паука, от которого немеют пальцы; глупые куры, несущие яйца прямо в ловушки.

Смерть здесь пахнет по-разному. В классическом режиме — перегаром костра после возрождения. В хардкоре — тишиной, когда экран гаснет, а ты все еще сжимаешь мышь…

Кто-то строит фермы. Кто-то копает до магмы. Ты же однажды проснешься и поймешь: прокачал навык «безумие», потому что пытаешься убить дракона винегретом…