UnReal World

Холодный ветер рвет шкуру на плечах, а под ногами хрустит прошлогодний тростник — ты здесь не гость, ты часть этого мира. Железный век не церемонится: если не согреешься у костра к утру, твое дыхание превратится в ледяную корку на губах.

Выбираешь племя — и сразу чувствуешь, как чужие обычаи впиваются в кожу, как узлы на сыромятном ремне. Охота? Ты будешь чуять зверя за версту, но споткнешься о собственные ловушки. Торговля? Меха в твоих руках пахнут кровью и дымом, а чужие взгляды скользят по ним, как нож по жиру...

Здесь нет «уровней», есть только тело. Сломанная ключица — и ты три недели не натянешь лук. Гнилая вода в желудке — и мир плывет перед глазами, как туман над болотом. Даже смерть приходит не цифрами, а тихо: сначала немеют пальцы, потом темнеет в глазах...

А еще деревни. Они возникают будто из воздуха — крики детей, скрип жерновов, запах кислого молока. Зайдешь в дом — и уснешь у чужого очага, а проснешься с ножом у горла. Или с союзником на всю жизнь? Никогда не угадаешь.

Ты можешь вырезать ложку из березового сучка и годами носить ее за поясом. Можешь построить дом — и услышать, как доски трещат от мороза под луной. А можешь просто исчезнуть в чаще, оставив после себя только потрескавшиеся следы на глине...

Игра не спрашивает, чего ты хочешь. Она спрашивает: сколько ты выдержишь?