MEDIEVAL KNIGHTMARE

Ты чувствуешь вес меча в ладонях — липкий от пота, неровный от зазубрин. Десять волн. Десять ночей под вой в лесу, где пахнет гнилой плотью и железом. Кто-то кричит слева — может, стражник, может, тот парень из таверны, что хвастался щитом с драконьей кожей... Теперь этот щит трещит под ударами когтей, а ты выбираешь: броситься туда или удержать ворота, где уже ползут первые зомби с пустыми глазницами.

Кооператив? Да, но он не спасет от ощущения, что спину никто не прикроет. Топор тяжелый, медленный — каждый взмах отдает в плечи, зато орк распадается пополам с сочным хрустом. Арбалет удобнее... пока не кончатся взрывные болты и не придется чуять дыхание гоблина на шее.

Артиллерия — редкая удача. Грохот катапульты глушит все звуки, а потом наступает тишина... до следующего скрипа колес за туманом. Доспехи стягивают грудь, зелья горчат на языке — выпьешь сейчас или сохранишь для босса, чьи шаги сотрясают землю?

Меч быстрее. Копье дальше. Выбор всегда сводится к тому, какую боль ты готов терпеть...