YUZA

Ты чувствуешь вес монетки в кармане еще до того, как поднимешь ее — холодный металл будто шепчет тебе на языке древних. Мистер Юза не просто прыгает по уступам, он оставляет следы там, где законы физики на секунду забывают дышать. Его пальцы цепляются за выступы с памятью предков, которые когда-то строили эти места из теней и забытых обещаний.

Каждая золотая кружка бренчит по-разному: одни звенят, как детский смех, другие глухо стучат о дно бездны. Ты идешь за ними, будто за крохами хлеба в лесу, где деревья — это бетонные плиты с шершавыми краями. А магазинчик? Там пахнет ладаном и пылью, продавец молчит, но его глаза говорят: «Ну же, купи хоть что-нибудь».

Темные тона не просто фон — они липнут к коже, как влажный воздух перед грозой. Черно-белый мир не нуждается в цветах, когда тени уже научились обманывать твое зрение. Вот мусор под ногами скрипит, словно кости, будто предупреждает: «Не иди дальше». Но разве это остановит того, кто однажды почувствовал вкус золота на губах?

Физика здесь — не правила, а договоренность. Ты прыгаешь, и земля отвечает тебе упругим толчком или предательским провалом в пустоту. А эти труднодоступные места... Они чешутся в мозгу, пока не залезешь туда, где монетка лежит, как последняя конфета в жестяной коробке.

Кто-то скажет — просто собирай и прыгай. Но ты же знаешь: каждое движение здесь — это ритуал. Или ошибка.