SECOND WORLD

Ты просыпаешься в липкой тьме — не в своей шкуре. Тело жжет, будто под кожей ползают раскаленные иглы, а вокруг... тишина, которая давит на виски. Потом приходит запах: гниющие корни, старая кровь, что-то металлическое. Это не твой мир.

Пространство обрублено до плоской полосы, но оно дышит. Руины шепчут обломками, ветер скрипит ржавыми петлями невидимых дверей. Ты идешь вперед, и земля под ногами хрустит, как пересохшие кости. Иногда — щелчок, потом свист — и вот уже шипы вырываются из стен, едва не срывая кожу.

Блоки — единственное, что подчиняется. Толкаешь их в сырую тьму, карабкаешься по шатким гробам-ступеням. Они могут стать мостом или гробом: один неверный толчок — и плита придавит тебя, хрустнув ребрами...

Враги здесь не умирают — они распадаются. Черная жижа брызгает на руки, оставляя ожоги. А еще эти растения — похожие на легкие, пульсирующие в такт твоему сердцу. Трогать их нельзя? Или нужно?

Каждая смерть возвращает тебя к началу, но мир слегка смещается: трещина на стене теперь чуть шире, запах гуще... Может, это он запоминает тебя?

Ты идешь сквозь боль и обрастаешь шрамами — а дорога домой все дальше. Или ближе?