Balthazar's Dream

Грузовик с мороженым пахнет ванилью и бензином — странная смесь, которая теперь навсегда врезалась в память. Дастин лежит под белыми простынями, слишком белыми, а его грудь едва шевелится. Ты чувствуешь запах больницы: антисептик, страх, старый линолеум. Бальтазар спит, прижавшись боком к кровати, и во сне его лапы дергаются…

А потом — резкий переход. Темнота, но не пустая. Она густая, как сироп, и в ней плавают две нити запаха: одна — теплая, знакомая (мальчик!), другая — скользкая, как масло на воде. Ты бежишь, цепляясь когтями за что-то вроде корней, но они слишком гладкие. Фигура впереди мелькает между деревьями, но деревья эти стеклянные…

Три часа. Ровно столько нужно, чтобы пройти сквозь этот мир. Ты уворачиваешься от теней, которые шипят на границе слуха, прыгаешь по платформам из спрессованного мха (он хрустит под лапами). Иногда приходится тащить камни — тяжелые, пахнущие железом — чтобы открыть путь. А еще эти боссы: первый ревет так, что вибрирует земля, второй прячется в зеркалах…

Музыка здесь — не фон. Она капает за шиворот холодными нотами или вдруг обжигает гортанным воем скрипки. И да, можно сменить шкуру: овчарка, лабрадор, даже такса — но разве это меняет то, что ты нутром чувствуешь?

Конец пути всегда один: комната с мальчиком. Но дойдешь ли ты до нее или тобой сыграют?..