Afterlife Work

Ты просыпаешься в траве — влажной, холодной, будто кто-то выжал над ней мокрую тряпку. Черное небо давит на веки, как тяжелая подушка. Вокруг заборы: ни войти, ни выйти. Чистилище? Больше похоже на заброшенный парк после дождя...

Передвигаешься рывками — клавиши скрипят, будто крошатся под пальцами. Мини-карта в углу шепчет: «Вот они, твои клиенты». Неписи бродят между деревьями, их пиксельные лица размыты, словно смотришь сквозь мутное стекло. Одни бормочут что-то о надежде, другие зевают так громко, что слышно даже сквозь монотонный гул ветра.

Твоя работа проста: уговорить их поставить крестик на бумаге. «Всего один шаг в бездну», — шепчешь ты, но кто-то отшатывается, будто от прикосновения горячей сковороды. Кто-то соглашается — просто чтобы ты отстал. Их пальцы оставляют на документе липкие следы...

Запах прелой листвы смешивается с чем-то металлическим. Время капает, как вода из протекающей трубы. Успеешь ли? Иногда кажется, что деревья медленно сдвигаются, сокращая пространство... А может, это ты становишься больше?

Странные объекты торчат из земли — то ли памятники, то ли забытые инструменты. Наступаешь на один — раздается звук, похожий на смех. Или стон? Здесь даже земля дышит обманом...