Born Punk

Город Борнхольм дышит перегретым металлом и старыми грехами. Космический лифт пронзает небо, как ржавая игла, а в его тени копошатся те, кто продает, покупает или просто пытается не сломаться. Здесь даже воздух пахнет озоном от перегруженных нейроинтерфейсов и чем-то сладковатым — то ли синтетическими наркотиками, то ли разлагающейся мечтой.

Ты чувствуешь это? Как что-то шевелится под кожей. Не ошибка импланта, не глюк — что-то чужое. Оно вошло тихо, без спроса, и теперь сидит где-то за глазами, холодное и любопытное.

Эйви знает все задние двери в корпоративных серверах, но не может закрыть ту, что открылась в ее голове. Пальцы сами набирают чужой код, пока она разливает виски клиентам с тремором в руках. Марипосу держит город на ладони, но не контролирует голос в своих снах — он шепчет уравнения, которых нет в учебниках. А Грандмастер Флешдрайв? Он просто носит золотые цепи и читает реп двадцатых, будто это защитит его от вопроса: кто теперь диктует биты в его процессоре?

Они собрались в баре с липкими столешницами. Не потому что доверяют друг другу — потому что больше некому. Сущность не оставляет следов, только ощущение: ты уже не один в своем теле. Может, это следующий этап эволюции? Или что-то ждет, пока сосуды дойдут до нужной кондиции...

Борнхольм умеет хранить секреты. Но этот — слишком большой даже для него.