Technobabylon

2087 год. Ньютон — город, где асфальт пахнет озоном от перегруженных нейросетей, а в воздухе висит гул тысяч мозгов, намертво припаянных к киберпространству. Ты либо в трансе, либо никто. Чипы под кожей зудят, как заживающие шрамы, но кто вспомнит про тело, когда сознание тонет в цифровом океане?

Трое. Лата — ее реальность умещается в четыре стены да мерцающий экран. В сети она королева с алмазными когтями, здесь — просто девчонка с дрожащими пальцами. Чарльз Риджи — его кофе всегда холодный, а дела слишком горячие. Централ шепчет ему в ухо советы, но ИИ не знает, как пахнет страх в подворотне. Макс Лао — она носит пистолет с гравировкой «удачи», но верит только в статистику.

Кто-то высасывает сознание жертв, как мармелад из тюбика. Расследование ведет тебя по следам синтов — их кожа теплая, но глаза пустые, как экраны мертвых терминалов.

Ты копаешься в мусорных баках виртуальных кафе, где чайники шипят, как разгневанные кошки. Взламываешь замки голосом — пароль «любовь» открывает дверь, но не сердце. Играешь в «камень-лазер-бумагу» с напарником, пока труп остывает в соседней комнате...

А потом возвращаешься к Лате. Ее альтер-эго танцует на стенах киберхрама под треск короткого замыкания. Здесь можно приготовить цифровой суп из пикселей или взломать холодильник соседа — просто чтобы услышать, как он матерится сквозь тонкие стены...

Каждый предмет в инвентаре оставляет занозу в памяти: битый голограммный куб, гильза с гравировкой «спасибо», флешка с детскими фото — чужими. Даже если промотаешь все диалоги (а их здесь больше, чем трещин на мостовой), игра все равно шепнет тебе что-то на ухо...

Синты дышат ровно. Централ никогда не спит. А ты?