Snow Scout

Ты надеваешь шлем — и сразу холодный ветер бьет в лицо, хотя за окном июль. Под ногами хрустит снег, которого не отличишь от настоящего, пока не протянешь руку и не схватишь воздух. Врени в наушниках щелкает языком: «Опять забыл, где находишься?»

Это не просто спуск с горы. Ты чувствуешь каждую кочку под лыжами, каждый рывок тела на вираже. Лавина где-то справа грохочет, как грузовик с цементом, но ты должен проехать ближе — проверить ограждения. Потом рубить дрова (топор застревает в полене с тупым *чвяком*), чистить тропы (снег липнет к перчаткам мерзкими комьями) и слушать, как Врени болтает о погоде 1983 года.

Ты сюда сбежал. От офиса, от духоты метро, от этого вечного «как дела». Теперь твой мир — скрип креплений, запах сосны из динамиков и рация, которая трещит ровно тогда, когда пытаешься расслышать важную деталь.

Курорт похож на больного: то труба лопнет, то мост шатается. Ты латаешь его квест за квестом, а Врени тем временем разматывает историю — почему ненавидит туристов, кто оставил царапину на его старой лыже, зачем прячет фотографию в ящике контрольной будки. Говорит много. Слишком? Но когда замолкает, тишина давит хуже высоты.

А потом — снова склон. Ледяная корка режет кантами, солнце слепит так, что видишь розовые пятна даже с закрытыми глазами... Или это уже глюки от усталости? Неважно. Врени кричит: «Еще один спуск!» — и ты не можешь отказать. Потому что здесь хотя бы понятно, чего от тебя хотят.