Fluffy Milo

Ты чувствуешь, как пальцы слегка покалывают от предвкушения — сейчас начнется что-то теплое, в меру сложное, словно шерстяной клубок, который так и ждет, чтобы его распутали.

Остров. Круглый, как блюдце с молоком. Трава здесь пахнет мятой, если принюхаться, а ветер шевелит листья с едва слышным шепотом: «Ну же, подвинь этот кувшин… чуть левее…»

Четыре мира. В одном солнце липнет к коже, как мед, в другом — хруст подошв по рыжей листве отдается в висках монотонным стуком.

Головоломки? Не жди плоских квадратов. Поле изгибается, будто кошачья спина после сна. Предметы скользят с легким *шкррт* по траве — и вот уже молоко пролилось мимо миски. Опять.

Майло мурлычет тебе в ухо: он знает, что ты справишься. Шестьдесят уровней — это не про цифры. Это про то, как мозг потихоньку нагревается, а пальцы сами рисуют путь раньше, чем ты успеваешь моргнуть…

Звуки? Мягкие, как вата: где-то звякнула колокольчиком капля, где-то скрипнула ветка под невидимой лапой.

Ты точно уверен, что хочешь остановиться?