Song of Souls

Ты идешь по мху, который впитывает шаги — не хрустит, не скрипит, просто глушит звук, будто лес боится разбудить что-то. Ветер шевелит листья, но это не листья… они слишком бледные, слишком тонкие, будто высушенная кожа. Ты поднимаешь меч — он тяжелее, чем должен быть. Не железо давит на ладонь, а память о тех, кто держал его до тебя.

Каждый удар отдается в висках. Каждый промах — холодный нож под ребра. Здесь нельзя ошибаться: монстры не ждут, не замирают, не дают передышки. Они дышат тебе в спину, их слюна капает на камни с шипением… или это твой собственный пот?

Ты собираешь души — не сферы света, а что-то липкое, дрожащее. Они цепляются за пальцы, как паутина. Проглотишь — и на миг почувствуешь их страх. Это и есть сила: не цифры в меню, а чужие кошмары, которые теперь горят у тебя в жилах.

Боссы ломают ритм. Один бьет топором так медленно, что успеваешь сосчитать трещины на рукояти… а потом — резкий рывок, и ты уже катишься по грязи, выплевывая зуб. Другой смеется сквозь шлем — звук, как скрежет цепей. Ты учишься. Умираешь. Запоминаешь изгибы их движений, пока они не становятся частью твоего тела…

Оружие меняет все. Кривой кинжал вонзается между ребер с мокрым чавканьем; двуручный молот дробит кости — вибрация бежит по запястьям до самого плеча. Но настоящая битва всегда внутри: сколько душ потратить на силу? Сколько — на ловкость? Выбираешь кожу, которая спасет от яда… или ту, что пахнет гарью и обещает огонь в кончиках пальцев?

А потом — снова лес. Тишина. И чей-то взгляд между деревьями…