Lands of Vodria

Ты ощущаешь запах сырой земли под копытами коня — это не дождь, это кровь впиталась в почву. Трон ждет. Не мраморный, не позолоченный, а скрипучий, как кости старика, который отказывается умирать.

Карты шуршат в потных пальцах. Одну за другой — ржавый клинок, кривой лук, шепот заклинания… Колода растет, как шрам после плохо зашитой раны. Выбираешь: три лучника или одного тяжелого рыцаря? А может, подкупить лазутчика с ядом за пазухой?

Города горят по-разному. Богатые — с треском шелка и воем перепуганных купцов. Бедные — тихо, будто их и не было. Золото тяжелое, но еще тяжелее смотреть в глаза тем, кто платит дань… если конечно ты вообще смотришь.

Соперник делает ход — ты слышишь скрип его доспехов за полполя. Значит, бережешь контратаку или бросаешь вперед орду голодных троллей? Они сожрут все, даже своих… но это уже детали.

Армия — это не цифры на пергаменте. Это хрип за спиной, когда лучник тащит колчан со сломанным ребром. Это липкие монеты для наемников, которые предадут при первом крике «Отступаем!».

А потом — трон. Ты садишься, и он впивается в бедра холодом. Корона? Да какая разница. Главное — сколько рук готово ее поднять… и сколько ножей ждут твоей первой ошибки.