The Foretold: Westmark Legacy

Город Беррмут втягивает тебя, как гнилой зуб в десну — медленно, но без права на отказ. Ты плетешься по переулкам, где кирпичи шепчутся под пальцами, а туман липнет к коже, словно мокрая марля. Герберт Вестмарк — не герой. Он просто тот, кто копит странности в карманах и знает, как пахнет страх до того, как он проявится в зрачках.

Амброуз скребется у него в черепе. Этот демон-паразит то ли союзник, то ли очередная ошибка в долгом списке необдуманных решений. Его смешок щекочет барабанные перепонки каждый раз, когда ты ошибаешься... а ошибаться будешь часто.

Блокнот трещит по швам от записей: обрывки газет, шифры, нацарапанные дрожащей рукой схемы ритуалов. Каждая страница — кусочек пазла, который жжет пальцы. Хочешь сложить картину? Придется копаться в чужих кошмарах.

Бои здесь — это не драка, а хирургия. Один неверный ход — и монстр разорвет тебя на части, как консервную банку. Их движения похожи на ржавые шестеренки: предсказуемые, если вслушаться в скрип сухожилий. Но попробуй услышать что-то под собственный стук сердца...

Между схватками — дорога. Грязь чавкает под сапогами, фонари мерцают, будто задыхаются. В таверне пахнет перегоревшим жиром и ложью. Диалоги висят на волоске: одно слово не туда — и вот уже пальцы сжимают нож вместо рукопожатия. А эти мини-ивенты... Кто решил, что помочь старухе с котом — хорошая идея? Ее улыбка скользит по позвоночнику лезвием.

Колода карт в твоих руках шелестит, как крысы за стеной. Каждая новая вещь меняет расклад: перчатка с выгравированными рунами греет ладонь, но оставляет следы ожогов на душе. Собираешь коллекцию? Поздравляю: ты сам становишься экспонатом.

Говорят, Лавкрафт писал о безумии. Здесь же ты его проживешь — через дрожь в коленях после неудачной проверки навыков, через тошноту от вида того... что когда-то было человеком. И главный вопрос не "что случилось с пропавшими", а "сколько осталось до тебя".