Commander Quest

Ты разжигаешь искру в груди — она трещит, как сухие ветки под сапогом. Это не просто огонь, а память: отголоски битв, в которых ты никогда не участвовал, но чьй вкус знаешь — медь крови на языке, гарь сожженных знамен.

Командуешь призраками былых героев. Их силу втискиваешь в карты — бумага шелестит, будто кожу сдирают с пергамента. На столе оживают фигуры: вот щелкают когтями гоблины-разведчики, там тяжело переступают тролли, обдавая всех запахом мокрой шерсти.

Расставляешь отряды на клетках призыва — холодная плитка липнет к пальцам. Звук рога... и они уже не твои. Бегут, дерутся, умирают без приказов. Только шепот стратегии в ушах: «Поставь лучников за щитами», «Кинь гарпий во фланг». А потом — наблюдаешь, как твоя задумка расползается по швам или рвет линию врага когтистыми лапами.

Победа пахнет пережаренной плотью и золотом. Поражение — кислым потом и пылью разлетевшейся колоды. Между ними: лавки торгашей с прогнившими досками, где гоблины тычут в тебя костлявыми пальцами («Эй, повелитель крыс! Купи-ка амулет...»), или внезапные встречи — например, отряд фанатиков, что кормит боевых кротов сыром и шепчет им стихи.

Каждый новый бой — это не просто карты. Это когда твоя кровь стучит в висках в такт шагам железных големов... а потом внезапно замолкает. Потому что лучник противника только что пробил тебе сердце стрелой — метафорически. Или нет?