Fever Dream

Ты проваливаешься в комар — не тот, что звенит над ухом, а тот, что сжимает горло липкой паутиной. Здесь нет стен, только мокрая тяжесть в легких и тени, которые шевелятся краем зрения. Твоя душа? Заперта в ловушке Игнатиуса. Сбежать — не значит просто бежать.

Свет — это не факел, не лампочка, а обрывки воспоминаний: теплая ладонь на плече, смех, который уже не повторится. Они горят неровно, как свеча на сквозняке. Держись за них. Темнота ненавидит эти пятна света — но и ты ей не нравишься.

Твари здесь не рычат. Они шуршат, как старая кожа, скрипят суставами... или это твои собственные сухожилия? Лучше не проверять. Если замереть, иногда слышно, как что-то капает со свода чужого черепа.

Ты найдешь вещи. Не оружие — тут бесполезно махать кулаками — а обломки себя: пуговицу от школьной формы, билет в кино, который так и не использовал. Они жгут карманы, зато отгоняют тьму на шаг дальше.

А еще — пасхальные яйца. Нет, не раскрашенные. Чужие сны, застрявшие в этом месте, как жвачка на подошве. Наступишь случайно — услышишь обрывок чужой жизни... или он услышит тебя?

Выбор прост: беги на ощупь, цепляясь за светлые пятна, или копайся в тенях в поисках ответов. Первое быстрее. Второе... опаснее. Но кто сказал, что сны должны быть справедливыми?

Иногда кажется, будто кто-то дышит тебе в затылок. Это не галлюцинация — просто темнота пробует на вкус твой страх. Шаг влево, шаг вправо... или может, уже поздно?