Torden

Ты чувствуешь, как ладонь скользит по рукояти меча — липкий пот, металл, чуть тёплый от тела. Ветер с пеплом забивается в лёгкие, а где-то за спиной скрипит дверь таверны... но сейчас не до этого. Первый удар всегда идёт в живот — ты уже знаешь, как вздымается кожа под когтями, если не увернуться.

Здесь нельзя просто махать клинком. Каждый монстр дышит по-своему: один хрипит, будто в горле застрял камень, другой щёлкает челюстями — отсчёт до прыжка. Попробуй пропустить этот звук... и вот ты уже катишься по грязи, а в висках стучит: *слишком медленно*.

Магия? Да, но не та, что из книг. Заклинания здесь рвутся из пальцев как ошмётки плоти — больно, зато кровь врагов кипит в воздухе синим пламенем. Иногда после боя ещё час дрожат колени... или это от вида пещеры, где стены шевелятся?

Города тут — лишь передышка между смертями. Торговцы шепчутся за твоей спиной (сколько раз ты уже воскресал?), а костры в лагере пахнут мясом... чьим именно? Но главное — эти проклятые леса. Ветви хватают за плащ, а под корнями что-то стонет.

Ты научишься читать врагов по мускулам на их спинах. Запомнишь ритм: два удара — пауза — рывок. Промахнешься с парированием — и твой меч воткнётся в землю вместе с тобой...

Кто сказал, что победа должна даваться легко?