Daggan

Ты окунешься в мир, где мех пахнет пылью и потом, а каждый вдох — горячий и тяжелый. Пушистые спины сгорблены над кострами, когти царапают землю в нетерпении. Ночь не приносит покоя — только шепот кожи о кожу, хрипы в темноте и внезапные крики тревоги.

Строишь не дома, а гнезда. Не армию — род. Каждый новый детеныш — это теплый комок под ребрами, еще одна пара глаз, сверкающих в темноте. Но сначала… ты найдешь того, чей запах сводит с ума. Чьи зубы оставляют следы на твоей шее.

Днем — рутина: точишь копья, копаешь ямы-ловушки, листаешь потрепанные книги с картинками, от которых лапы становятся влажными. Статуи из песчаника с изогнутыми бедрами шепчут советы, если прикоснуться к ним языком.

А потом — волны. Топот, вой, железный привкус крови на губах. Твои воины — вчерашние щенки, теперь их спины покрыты шрамами. Дерево навыков не просто прокачка… это дрожь в коленях после первого убийства, хруст костей под лапой.

Почему выживают только те, кто чаще сливается в темных углах? Может, дело в тепле двух тел или в том, как бьются сердца — не в унисон, а вперегонки…

Карта мнется под пальцами как старая шкура. Каждый данж — это не ловушки и сокровища, а тихий стон за поворотом, липкие пальцы на бедре и внезапный укус в плечо.

Готов ли ты растить не крепость, а плоть?