Isles of Yore

Ты чувствуешь землю под когтями — сухую, потрескавшуюся, пахнущую пылью и смолой хвойных. Ветер шевелит протоперья на загривке, а где-то за скалами слышен протяжный крик… не твой пока что. Ты маленький. Быстрый. Голодный.

Выбор прост: беги, прячься или умри. Но если повезет — вырастешь.

Каждый биом дышит по-своему: болота хлюпают под брюхом, когда пробираешься сквозь тростник, горный воздух обжигает легкие на высоте, а в джунглях влага оседает на чешуе липкой пленкой. И везде — запахи. Гниющие фрукты. Свежая кровь. Трупный перегар от туши, которую уже облепили жуки…

Ты учишься читать эти сигналы. Шорох в кустах — может быть ящерица, а может — аллозавр, у которого сегодня плохой день. Ночью холод пробирается до костей, и тогда ищешь тепло в пещерах или среди сородичей… если они не решат, что ты — удобный перекус.

Сначала ты целофизис — юркий, с пустым животом и учащенным сердцебиением. Потом… потом станешь кем-то больше. Раскрасишь шкуру в ядовито-желтый для устрашения или сливаешься с глиной, затаив дыхание. Перья или шипы? Решаешь ты.

А мир живет без твоего разрешения: стада мигрируют по сезонам, хищники метят территорию вонючими железами, а дождь смывает следы за секунды до того, как ты их учуял…