Beasts of Bermuda

Когти впиваются в сырую землю, а где-то за спиной трещит ветка — ты уже не на вершине пищевой цепочки. Здесь каждый вдох пахнет гниющим папоротником и железом, каждый шаг может стать последним.

Выбери кожу: чешуйчатую, пернатую, покрытую шерохотканью времени. Стань тем, кто бежит, или тем, кто преследует. Травоядное? Тогда твой мир — это постоянный голод и дрожь в коленях при каждом шелесте листьев. Хищник? Живот ноет пустотой, а добыча всегда чует запах твоей слюны за милю...

Три пути.

Первый — из яйца в кости. Ты вылупишься слепым, беспомощным, будешь пищать под брюхом матери, пока она не разорвут на куски. Или сам станешь тем, кто рвет. Второй — проснешься взрослым, с уже заросшими шрамами и инстинктами в мышцах. Просто иди... пока можешь.

А третий — бросят тебя в яму с другими голодными. Здесь не спрячешься: только зубы, только хриплые вопли перед тем, как кишки выплеснутся на песок. Кто-то любит это. Ты?

Опыт капает как кровь из раны — распределяй его осторожно. Быстрее бегать? Глубже нырять? Или научиться терпеть боль, чтобы успеть откусить хоть что-то перед смертью...

Здесь нет победителей. Только те, кто прожил на секунду дольше.