Day of Dragons

Песок хрустит под когтями, когда ты впервые расправляешь перепончатые крылья — они еще липкие от остатков яичной слизи. Ветер обжигает ноздри запахом серы и гниющих папоротников. Ты не дракон. Пока нет. Только хрупкий комочек чешуи, который умрет от голода через десять минут, если не разгрызет эту мерзкую жабью тушку...

Выбор прост: беги, прячься или сожги все вокруг. Но огонь в груди разгорается медленно, как угли после дождя. А в кустах уже шевелится что-то с слишком большим количеством зубов.

Здесь не любят детей. Особенно твоих.

Через три реальных часа (или семь игровых лет) ты вспомнишь этот страх, когда будешь выжигать целые рощи одним взмахом хвоста. Кости трескаются под твоими лапами с приятным хрустом, а стаи летучих тварей разлетаются прочь — теперь их инстинкты кричат о тебе. Но даже альфа-самец с радужной чешуей искажается в предсмертных судорогах, если наступит на грибницу древних...

Кто сказал, что драконы бессмертны?

Ты учишься. Откладываешь яйца в пещерах с эхом далеких рыков. Выбираешь: кислотный плевок или маскировка под цвет скал? Иногда проигрываешь генетическую лотерею — новорожденный щенок хрипит с одним легким и дохнет к рассвету. Зато следующий вылупится с платиновыми шипами и перевернет всю иерархию кратеров...

А потом пробуешь элементаля. Глина и лава вместо мышц, каждый шаг оставляет оплавленные следы. Но небо теперь запретная зона — эти выродки с крыльями рвут плоть каменных великанов, как бумагу. Приходится прятаться в расщелинах, чувствуя, как остывает магма в жилах...

Слышишь? Где-то скрипит панцирь только что вылупившегося детеныша. Может быть, твоего. Успеешь ли добраться до него раньше болотных пиявок?