Mystwood Manor

Ты въезжаешь в этот особняк на рассвете, когда свет еще цепляется за резные карнизы, но уже чувствуешь — что-то не так. Воздух здесь густой, как сироп, пропитанный запахом старого дерева и чего-то сладковатого… может, испорченных фруктов? Стены шепчут. Нет, правда — если прислушаться, где-то скрипит паркет, будто кто-то осторожно крадется по нему босыми ступнями.

Девушки вокруг смеются слишком громко. Их голоса звенят, как хрустальные бокалы, но ты замечаешь, как одна из них кусает губу, когда думает, что никто не видит. Другая проводит пальцем по корешку книги в библиотеке — кожа на ее кончиках чуть дрожит. Они все знают больше, чем говорят.

А потом наступают сумерки. Двери, которые днем не открывались, теперь податливы, будто живые. Тени сливаются в углах, образуя фигуры — или это просто игра света? Ты идешь по коридору, и холодный сквозняк облизывает шею… или чье-то дыхание?

Выборы здесь не абстрактны. Решаешь помочь одной — другая смотрит на тебя с укором, ее глаза становятся влажными. Нажимаешь не ту кнопку — и вот уже чьи-то пальцы впиваются в твое плечо слишком крепко, чтобы это было просто игрой. А эти сцены… они не просто "эротика". Это что-то между исповедью и ловушкой: тепло кожи, предательски учащенный пульс под подушечками пальцев, шепот: "Ты же этого хотел?"

И главное — лес вокруг. Он не просто стоит там. Он ждет. Ветви стучат в окна по ночам ровно так часто, чтобы ты не мог уснуть… или чтобы ты думал, что это ветер.