Kokopa's Atlas

Просыпаешься среди обломков, и первое, что чувствуешь — запах перегретого металла, смешанный с чем-то сладковатым, будто воздух здесь пропитан ферментированным нектаром. Кокопа хватает тебя за руку: «Двигайся, пока эти тени не заметили нас». Его пальцы холодные, как корпус скафандра после ночи в открытом космосе.

Ты копаешь землю голыми руками — песок сыплется сквозь пальцы, оставляя на коже липкий налет. Поллимеро жужжит за спиной, его радар рисует на скале желтые круги: «Здесь. Только не трогай фиолетовые ростки». А если тронешь? Ну… попробуй.

Лагерь вырастает как грибница: сначала ржавая капсула, потом стены из спрессованного мха, который скрипит под ветром. По ночам что-то царапает дверь — может, те самые пираты с перекошенными шлемами, а может, просто ветер гонит кости мертвых ящеров по равнине.

Ты носишь «удобные» перчатки из синтетической паутины — они чешутся, зато не пропускают кислотную росу. Шлем давит на виски, но без него не разобрать, где спелая ягода, а где кусок полупереваренного хитина.

А еще эти поселения… Их жители шепчутся за твоей спиной, пока ты торгуешь кристаллами за банку сиропа. Иногда кажется, они знают что-то о твоем корабле. Или о том, почему Поллимеро иногда замолкает и смотрит в небо пустыми глазницами…