Make Way

Гонка, где асфальт под тобой живой — извивается, вздымается, вышвыривает тебя в небо пружиной трамплина. Ты чувствуешь, как резина скрипит на вираже, втягиваешь запах горячего масла и жженой резины... а потом летишь вниз головой, потому что кто-то только что добавил на трассу гигантскую качельку.

Ты строишь путь к победе буквально под колесами — ставишь рельсы, петли, барьеры с грохотом падающих костяшек домино. Но трасса растет сама, как ненасытный зверь: каждый круг прирастает новым безумием. То ли это железнодорожный переезд посреди прыжка, то ли дробовик на крыше соперника, который сейчас прицелится тебе в лобовое стекло...

Смеешься, пока твой друг врезается в собственноручно поставленный знак «стоп» — тот самый, что ты незаметно развернул против движения. А может, сегодня вы союзники? Вместе прокладываете смертельную восьмерку через все экраны, но уже через минуту его молоток проламывает твой капот — месть за прошлый заезд холодная, как лезвие конька под колесом.

Гараж ломится от машин: одни оставляют за собой масляные лужицы-ловушки, другие взрываются фейерверком гаек и болтов. Открываешь новые детали — и вот уже трасса щетинится пилами или разбегается в три зеркальных тоннеля, где легко забыть, где верх, а где дно.

Здесь победа не в скорости. Она — в хрусте чужой оси под твоим шипом, в крике «предатель!», когда твой барьер отправляет кого-то в бездну... Или в том мгновении перед финишем, когда понимаешь: следующий поворот ты придумал сам — но куда он ведет, уже не помнишь.