Witch

Ты просыпаешься в мире, где дыхание пахнет пеплом сожженных книг, а магию вырезают, как гнилую плоть. Витика — не просто девчонка в плаще командира. Её пальцы помнят шепот заклинаний, которые теперь караются смертью. Ты ведешь отряды на охоту за ведьмами… зная, что следующей костер разожгут для тебя.

Город трещит по швам: где-то стонет разбитая мостовая, где-то хрипит раненый стражник. Каждый шаг отзывается болью — не в ногах, в груди. Приказы Алесиана впиваются под кожу, как ржавые гвозди. Но когда темнота слизывает последние огни, твои ладони сами вспоминают тепло магии…

Ты бежишь. Не от страха — от себя. Война превратила улицы в лабиринт из трупов и сплетен. Здесь даже воздух обжигает: то ли гарью, то ли чужим взглядом в спину.

Собираешь тех, кто еще не сломался. Стрелок с тремором в руках — его пули всегда находят цель, но глаза выдают усталость. Рыцарь в треснувших доспехах, пахнущий железом и старыми ранами. Их всего восемь… или это только начало?

Ты восстанавливаешь святилище камень за камнем. Не для бога — для тех, кто прячет в груди тот же огонь. Прокачка? Это не просто цифры. Твой колдун учится новым заклинаниям по обрывкам свитков, а призыватель шепчет имена духов сквозь сломанные зубы…

Головоломки здесь — не просто механизмы. Повернешь не тот рычаг, и пол под ногами вздохнет холодом тысячелетней темницы. Выборы? Они оставляют след: иногда — шрам на руке, иногда — тихий плач за закрытой дверью…

А потом будет битва. Пошаговая? Да. Но каждый ход — будто глоток ледяной воды: просчитаешься, и враг разорвет твоего лучшего мага пополам со звуком рвущегося пергамента…

Ты действительно веришь, что сможешь исправить этот мир? Или просто боишься признать, что он уже никогда не будет прежним…